I woke I woke I woke
Músculo rijo
Grita geme baba
Acorda e levanta
Sai da vigília
A corda puxa
De novo perto
A-l-u-c-i-n-a
Des perto Des pero
Pero poco vale
O esforço
Despierta! Allez! Awake!
há dias que corria pela selva com as orelhas em riste, o olhar vítreo, a boca espumava sangue. todo o pêlo espesso e sujo de lama e pó, carrapatos atrás das orelhas, cravos e espinhos nas patas. renunciara à dor, ao cansaço e à sede. corria entre galhos e pedras e rios e só. no vale teve uma visão. não sabia ao certo se era uma visão. num instante estava correndo, e de repente um estampido cessou-o. o olfato trouxe-lhe lembranças escolares, memórias marginais e odores de cozinha; um canto epopéico esmoreceu-o. depois, era como se canais de tevê zapeassem em flashes de milésimos de segundos (___________) e acordou na relva. o sangue escorria pela barba. agradava-lhe o gosto metálico do líquido vermelho-amarronzado. po(^)r (su)posto era um cão que sabia não(-)ser pois não pensava. assim seguia raspando os solecismos cartesianos, fazendo-os delirar até que seus arcos catenários perdessem a solidez. levantou-se e continuou a correr pelo asfalto, a fuligem contra o focinho e os olhos, a garoa fina sobre o seu pêlo, o cheiro podre dos esgotos. os prédios e barracos passavam em alta velocidade em sua volta tentando esmagá-lo enquanto esganiçava o seu escárnio contra todos os viciados em fantasias. o sangue banhava-lhe o peito. seguiu em saltos adiante, os olhos em brasa em sua busca infinita pelo último dos girassóis, deixando para trás somente o rastro de sangue dos parasitas.
"I shall remember this moment: the silence, the twilight, the bowl of strawberries, the bowl of milk. Your faces in the evening light. Mikael asleep, Jof with his lyre. I shall try to remember our talk. I shall carry this memory carefully in my hands as if it were a bowl brimful of fresh milk. It will be a sign to me, and a great sufficiency." Antonius Block, "The Seventh Seal" (Det Sjunde Inseglet)
Aqui asso o meu pão
Divirto-me com meu circo
Meu Gran Cabaret Demenzial
Minha tontería
Por isso caminhe neste paço com esmero
E extremo tato
Ou então não perturbe
Quem já é por excesso perturbado!
foto: Henri Cartier-Bresson - "Man Leaping"
nunca foram para mim, nenhuma daquelas palavras sacanas. desde que foi acordado por um tratado de reciprocidade a respeito do jogo a ser jogado. esclareci: só jogo com o coringa, a possibilidade infinita, sem blefes, apenas possibilidades. das regras me lembro muito bem: não há vencedores ou vencidos, mas é ímprobo aquele que entra para disputar e sairá ferido, sangrará. então deixe essa coisa ir. todo esse lixo paranóico que faz questão que eu escute soa um pouco como jogo de azar para mim, por isso vou atirar meus dentes no telhado, me trancar num quarto blindado e orar para Thor me proteger até passar esse bad trip. de Lokis e AI-5’s o mundo já está cheio...
ficando assim que se vai galopando a passos largos em linha reta que no espaço curva e sempre à espera/espreita de que esses personagens saltem sobre o papel interrompendo essa dívida eterna de “2,50 por persorna” que não param de reclamar suas novas estações. sou um mero fator vetorial de um código binário em curto-circuito. o a(o)caso se impõe: conexões e cortes, o preto e o branco, a bola oito e a neutra, o positivo e o negativo: fatal como qualquer tragédia atabalhoada e fanfarrona. e o que está entre é sempre proporcionalmente inverso a tudo isto que é de facto e por isso angustiante tenebroso aterrorizante e... e belo. uma morte interminável que não cessa de se insinuar em alguma fenda de menos de half inch em um exterior muito íntimo --> basta seguir cinqüenta metros ladeira abaixo esperar pelo sol do meio-dia atravessar a rua entrar à segunda esquerda seguir adiante entrar no complexo Z da loja de departamentos galgar quarenta e sete degraus arrombar a pequena porta com o pé-de-cabra pendurado na parede inclinada num ângulo de 76 graus com o aviso “
P.S.:Tenha sempre um pouco de anti-ferrugem a tira-colo. Você pode precisar.
(uma esfera oca e protuberante. assim é a minha cabeça de noite quando coloco os meus fones de ouvido. uma esfera oca e protuberante. Micaela me espera na cama. não se incomoda com a minha mania de bater com as pontas dos dedos na cabeça. faço isso para ter certeza de que está oca, de que as pancadinhas ecoam nos ouvidos tampados. não, não é bem isso. é somente mais uma forma de expressar a minha monotonia, mas me divirto com o passatempo assim mesmo. a música termina.) você quer água? não? não querida, não vou deitar ainda, quero fumar... acende um pra mim, por favor? (...) sabe amor, não sei o que você ainda espera de mim. do que estou falando? de tudo isso, todo esse enfado, toda essa indolência e principalmente esse papo de complexidade. por favor, não me interrompa agora. eu sei, eu sei que os cachorros estão latindo. deixe-os. em pouco tempo voltarão a uivar e tudo volta ao normal. (...) tenho saudades dos seus olhos. verdes, azuis, cinzas... hoje em dia só quer falar dessa cor violeta que te sufoca. a misantropia nunca foi o seu forte. Charlotte e Donovan perguntaram por você. pensam intimamente que sou eu o culpado dessa sua decisão bizarra. eles também gostavam de quando você usava as asas, respirava ares alpínicos. basta! o que há de complexo nisso? por que não me cospe na cara então? talvez assim teria certeza de que me ama de fato! sim querida! o amor é feito também de fel! mas tudo o que você quer são os cães, esses lençóis ensebados e falar de seres claviculares. desde quando se tornou tão pudica? clavículas meu bem? gostava dos seus modos para cones, os côncavos e os convexos. ah, claro, tem o faquir! amaldiçôo o dia em que resolvi comprar aquele faquir pra você! o quê? você quer que eu o chame novamente? ok! entre faquir! faça uma apresentação, entretenha-a. ai, ai... a corda bamba mais uma vez... bem, ao menos veio bêbado desta feita. aí está! bravo! quebrou a clavícula! justo a clavícula! vá! saia já! pobre homem... gosta de você, gosta de te agradar. outro dia chegou aqui com um corvo num ombro e uma pomba no outro. disse que estava trabalhando num novo número. acho que anda assistindo muitos filmes ingleses e todas essas coisas tolas... não, não durma ainda... tenho muito o que dizer. me escuta, me escuta, presta atenção... lembra de quando nos conhecemos, lembra? como era gostoso te ver cortando o espaço, criando vértices inefáveis com aquele balé vertiginoso! dançar contigo era um sobrevôo infinito. dali de cima podíamos recriar o mundo somente com o nosso suor, o nosso cheiro, a mão que tocava o rosto, a mão que tocava no sexo, a mão que tocava... não! não estou criando amálgamas! não vê que tento chegar naquilo de mais simples e belo que tínhamos? é lá que quero chegar: nas noites que caminhávamos seguindo as pistas das luzes de janelas entreabertas da cidade, revoluteando com desconhecidos e vagabundos que nos acompanhavam até uma pracinha muito íntima onde nos deixavam para bebermos vinho e nos beijarmos. você falava dos seus amigos e amantes, eu fingia prestar atenção em tudo, e você sabia disso, mas lhe agradava o meu jeito bobo. eu contava meus planos, e seus planos e meus planos de repente se encontravam em alguma curva oblíqua e tudo aquilo era muito espontâneo e cúmplice. queríamos aprender um ofício, nos sentíamos de certa forma, inúteis, limitados pelas fórmulas e letras. lembra dessa foto 3X4 que achei debaixo do banco naquela noite? parece com aquele amigo nosso, o Said. ele foi embora pra Paris, sabia? disse para irmos lá visitá-lo quando quisermos. claro que peço para ele te mandar alguns affiches, peregrina. você quer de algum filme da década de 50, né? disse que quando passar pela Pont Neuf se lembrará d'a gente, e que talvez compre pinhão, talvez leve o trompete, talvez alimente os pombos. do lado de cá, peregrina, você não quer saber de sair do canto onde começou a sua existência. mesmo as suas avencas que cuidava tanto e elogiava tanto, deixaste partir. tudo seu era feito com esmero. todos gostavam de estar ao seu redor, mesmo quando só dizia tolices. sim, me lembro sim de como tínhamos as mãos em forma de conchas, como quem se doa com delicadeza e cuidado. seu rosto tinha cheiro de nuvens trêmulas e traços intumescidos aonde deslizava meus dedos, meu nariz, a língua. cortávamos o tempo e o espaço com o riso, assassinando com prazer todos que se opunham à nossa dança, extirpando todo o constante e igual, abraçando o efêmero com gozo. me dá a mão, vem... olha, deixe esse violeta e esses perfis que passam de lá pra cá e pulsam em sua frente te sufocando. vem, os cães também já estão dormindo. olha lá fora olha, é Vênus que veio se despedir. vem peregrina, vem criança; assim, nessa cadência assim, abraçados assim e sempre e depois retornando... (Da capo)
Sentado ali naquela poltrona mal-cheirosa as coisas eram mais fáceis. Nada realmente acontecia. Sentia medo de que algo de muito especial realmente pudesse acontecer em sua vida. Não suportava a idéia do peso de uma possível responsabilidade que somente um fato novo poderia proporcionar. A presença constante dessa ausência era algo de repugnante. Repugnante também era mover-se, imprimir movimento a algo. Do sorriso das pessoas só guardava o escárnio – que está contido no gesto como um ônus irônico numa parcela de um décimo, não mais – na lembrança. Divertia-se com os animais, mas desses somente tem recebido visitas esporádicas de morcegos, bruxas e lacraias em horários não muito convenientes, atrapalhando um pouco mais o que já era difícil no dia-a-dia: pegar no sono. Havia um mês que abdicara também dos hábitos higiênicos. Chegara a uma lúcida conclusão de que tais hábitos não passavam de postulados falaciosos e que através de seus pêlos, orifícios, poros, piolhos e fezes conhecia melhor a si mesmo. Podia passar horas a fio observando uma gota de suor escorrendo entre os pêlos de seu peito até alcançar o porto seguro do umbigo ou sentir o rastejar infinito de pequenos parasitas descendo sua cabeleira até enfim caírem sobre seus ombros. Era capaz de compor extravagantes recitais ou mesmo de escrever magnânimos tratados teológicos após alguns instantes de contemplação destes pequenos acontecimentos. Mas optava não fazê-los. Toda a arte ou metafísica já não eram dignas de sua companhia.
Houve um tempo em que aquela casa havia sido palco de luxuosos encontros aristocráticos, onde a nata da beleza e das finas artes se agrupava para ceias voluptuárias regadas a boa música e saraus. Aqui e ali ainda se observava os resquícios de uma vida reta e afortunada, agora entrelaçada a infiltrações, poeira, mofo e musgo. No banheiro e na cozinha, azulejos vindos do Porto; os talheres de prata vindos de Paris; a louça de Pequim; um piano de cauda austríaco, tapeçaria turca e um candelabro milanês. Passeava agora por ali um obsceno, ostentando como medalha para o teto que o cobria a podridão e o cinismo. Orgulhava-se daquilo tudo, de ter trazido ao chão toda a riqueza, de ter desatado os mais firmes laços de afetividade com o mundo. “Da merda viemos e à merda voltaremos” pensava.
“BOX; B-O-X; BOX!!!!!!” Estava convicto então de que aquilo só poderia ser obra de um diabo zombeteiro que o espreitava durante todos esses anos de decomposição. Raciocinou e chegou à única conclusão possível: “...reparar a casa, tomar um banho, fazer a barba e vestir roupas. Só assim conseguirei a resposta e o espírito maligno me deixará enfim
“OLHA O PI-CO-LÉ!”,o ambulante aproveitava a grande e inesperada movimentação daquele dia quente do bairro. Os vizinhos esperavam ansiosos na porta o desfecho da investigação, pois haviam passado por uma madrugada de puro terror. Há muito, sequer viam luzes acesas naquela casa, e de repente a noite é irrompida por um pandemônio de gritos e estrondos. O mal-estar era visível naqueles rostos afoitos e temerosos. “Só pode ser assombração”, dizia uma senhorita franzina à amiga. “Não há mais moralidade e decência nos dias de hoje, vocês ouviram aqueles gritos? Isso pra mim é baixaria!” assuntavam três aposentados. Enfim o detetive sai da casa e põe-se ao interrogatório. Segundo ele não havia indícios de um assassinato, mas o defunto não tinha identificação alguma. Ninguém por ali também conhecia o causador de todo aquele picadeiro infernal que mudou a rotina maçante do bairro. O oficial, intrigado, compra um picolé e põe-se de lado tentando encaixar as peças daquele quebra-cabeça sinistro que se lhe apresentava. Nesse momento surge misteriosamente um senhor maltrapilho e pestilento que entrega ao investigador um pequeno pedaço de papel. O homem toma o papel e desdobra-o para ler “Bartolomeu Otaviano Xavier”. Quando levanta a cabeça novamente, nota que o sujeito havia desaparecido, deixando para trás somente o seu cheiro repugnante.
Basquiat, Sem Título
Francis Bacon - "Study from the human body", 1981Paul Valéry
